Desde el primer relato, \u2018Desaparici\u00f3n de los jardines\u2019, se nota que Eduardo Ruiz Sosa es algo m\u00e1s que un contador de historias. Un servidor, que lee con frecuencia novela, pero escribe m\u00e1s poes\u00eda que otra cosa, sabe percibir a kil\u00f3metros qu\u00e9 narrador pasa por ser un profundo lector de poes\u00eda atemporal y qu\u00e9 narrador ha le\u00eddo cuatro sonetos cl\u00e1sicos contados por su abuela. Eso se percibe en la m\u00fasica de la ficci\u00f3n. Eduardo es cualquier cosa menos sordo. Y para muestra, un bot\u00f3n: la mayor\u00eda de las citas que encabezan cada relato son versos de T. S. Eliot, Antonio Gamoneda, Juan Carlos Mestre, Jos\u00e9 Barroeta o Diego S\u00e1nchez Aguilar.<\/p>\n\n\n\n
Memoria y muerte se enmadejan hasta el \u00faltimo cuento. Quien desee recibir una lecci\u00f3n magistral sobre la memoria y sus laberintos que aparte de un manotazo cualquier tesis acad\u00e9mica, por muy rigurosa que sea, y pida de inmediato en su librer\u00eda de confianza la novela total de Ruiz Sosa Anatom\u00eda de la memoria<\/em> (Candaya, 2014). En Cu\u00e1ntos de los tuyos han muerto<\/em> hay un a\u00f1adido importante: el autor, en su vida real, fue golpeado por la muerte de seres queridos muy cercanos \u2014se puede morir en vida tambi\u00e9n\u2014 poco antes de sembrar el grano de esta cosecha.<\/p>\n\n\n\n El recuerdo del halago es quebradizo, pero el del dolor es tenaz. Eduardo Ruiz Sosa trata, pues, la memoria como una enfermedad.<\/p>\n\n\n\n